L'enfant-femme.

Une insolence étrange émanait de sa personne. Un sourire à la fois narquois et las, désabusé et cynique, des yeux remplis d'affronts. Elle marchait en titubant mais toujours d'un pas assuré, perchée sur ses grands talons qui contrastaient tant avec ses traits restés enfantins. Depuis combien de temps marchait-elle ? Elle-même n'en avait sûrement plus conscience. Elle s'assit sur un banc, fouilla dans son sac, sortit une cigarette qu'elle alluma puis porta à sa bouche. Elle penchait la tête en arrière, soufflait dans le froid la fumée qui formait des volutes ressemblant à des corps de femmes. Puis elle répétait les mêmes gestes, encore et encore. Elle en alluma une autre, puis une autre. Elle avait recroquevillé ses genoux contre sa poitrine, ne bougeant que son bras par nécessité. Elle regardait les gens passer, eux qui courait à leurs vies construites et rangées et elle qui cherchait encore la sienne dans l'horreur de leur ressembler. Son image avait quelque chose d'étrange, cette gamine solitaire et blessée, assise sur un banc de Paris à une heure si matinale. Elle était belle à sa manière, avec ses longs cheveux raides qui encadraient son visage à l'allure cynique, sa minceur effrayante, ses grains de beauté et ses lèvres si rouges sur son teint si pâle, et puis ses habits un peu trop grands sur son corps si frêle, ses longs talons et son élégance voulue. Oui, il y avait quelque chose de beau, d'attirant, d'unique et de morbide qui dégageait de cette poupée de grâce et de sang, un étrange contraste entre force et fragilité, entre enfant et femme, son apparence qui criait à l'aide et son attitude qui persistait à dire à le contraire. Elle était invisible et tellement présente à la fois, véritable emblème d'une jeunesse qui se cherchait, et qui se perdait, se perdait, se perdait dans cet avenir trop sombre d'horreur.